Un aire de tabacos herido
Escapes gasíferos y smog
Otro viento desgarrado de puñales
Imposible de sangrar sino en otoño
Todo aéreo con incienso restaurado
Por emanación cannábica y la brisa cicatrizada de salivas también innenarrables siempre insistiendo que hoy es la única vez de este poema
PD: “¡No pregunto a cuánto este el dólar! Pregunto a cuánto está el dolor”
